De Mario Ramirez un fragmento de su próximo libro donde habla de las mujeres que le han gustado por su belleza, histrionismo o arte, quienes le inspiraron los siguientes textos.
Editorial Cibertaria
Las musas
del nuevo milenio
La hermosa coneja de mis sueños
a Taylor Swift
Puede que sea un problema amor,
pero dime:¿por qué naciste rubia y no negrita con el sexo espumoso?;
¿por qué tu sexo embriaga y muerde o las entradas de tu cuerpo me abrigan estas fiebres?
El amor sigue siendo nuestroTaylor,
pero ya no me das lo que antes me dabas,
cuando todo era caleidoscopio y mordeduras del amor.
Cuando tu nariz coqueta y tus ojos de diamante
tenían todo eso que todos los aventureros
del planeta buscan:carne, pecado, pasión, deseo.Taylor,
ya no te hagas del rogar y dime:¿Es mejor el más grande de los orgasmos
y tu clítoris erecto, que los más bellos hijos
que vamos a procrear con tu piel y mi piel,con mi sangre y tu sangre?
A lo mejor no soy el conejo de tus sueños.
A lo mejor no alcanzo a comprender los laberintos de tus emociones
o la circulación de tu sangre
o el primer suspiro que te provocó el sexo opuesto
o los sueños de mujer, coneja o galaxia que te inspiran
o tal vez las ambiciones de tu equipo de producción
o tal vez la prospectiva de tu consejero de marketing
o tal vez los contextos de esta guerra que no pedí
o tal vez tus labios y tus ojos que piden a otro hombre
o tal vez la impudicia de la venas del sistema
o tal vez tantas cosas que inventan las mujeres
cuando quieren mandarte a la chingada.
Pero resulta que la chingada esta a la vuelta de tu casa
y quiero estar cerca de ti y calentarme con tu vientre, con tus jugos,
deliciosa rubia de los placeres animales, humanos y divinos.
Taylor, Taylor, ya sabes que desnudos es otra cosa,
pero en este poema he de dirimir las diferencias
que nos separan y unir nuestras entrepiernas
para ver si así las calles nos dan de besos
porque ya sabes: Éres la coneja de muchos de nuestros sueños.
No te vayas esta noche
A Miley Cyrus
No me importa lo que digan
los sociópatas orwelianos
acerca de las edades,
no te vayas esta noche.
Ya todos saben que tu saliva
es buena como el pan, como el vino,
pero no les voy a decir que a tu lado
no hay ejército que valga
y que ante tus ojos de acero
me he rendido sin batalla.
No te vayas esta noche
y déjame morder la carne láctea de tus glúteos,
ésa por la que Disney Corporación ha perdido millones
y por la que haríamos revoluciones.
Muchacha, no sabes lo que provocas
con tu cuerpo desnudo y con tu canto,
tan sólo dame esta noche y no te vayas,
tan sólo déjame rememorar los días inocentes
en los que había piel, en los que había alma.
No te vayas esta noche
como siempre lo haces
pues es una noche de estrellas que palpitan
en mi entrepierna por culpa tuya,
es una noche especial en la que los dioses
nos han dejado solos para que podamos pecar
como si todavía existiera el cielo.
En la que deseo enredarme en tu aliento.
Miley Cyrus, muchacha de la noche,
canto sideral de la sangre,
especie femenina del polvo de las galaxias,
mujer terrestre que ha sido hechizada por las
autopistas y los mass media de la orgullosa Norteamérica,
no te vayas.
El
amor no existe
-
El amor no existe,
te
dije mientras nos amargaba
el
último adiós que nos dimos.
es
sólo una obsesión más,
una
neurosis de aferrarse
a
lo que no es.
es
sólo hormonas,
tal
vez buen sexo,
tal
vez un poco de ternura.
todo
depende de tu clase,
de
tus relaciones de poder económico.
y
en tus ojos había una lluvia entrañable.
y
te fuíste...
Antro
Hay luces
de todo tipo alrededor.
Bailas,
y tu danza
te transforma en el mounstruo
de cuando
era niño
y tienes
veinte brazos que se agitan,
catorce
cabezas que me amenazan
con sexo
oral,
una cadera
devoradora,
¿cómo me
dijiste que te llamabas?
La
aventura es un diskjockey
encandenado
al tum, tum
y al
chacachaca.
Pero eres
tú de vuelta
y ahora
estás más cerca.
Siento un
tumulto sangriento
en mi
cadera,
son tus
nalgas que golpean sedientas
sobre el
área de mi entrepierna.
Sólo soy
un falo seco enhiesto
que busca
tu humedad.
Mis
anteojos de escritor
se hallan
a un lado.
Mi pluma
ganada en un recital
escupe
mariposas de humo
sabor
vainilla.
Hay varias
como tú
buscando
lo que halla
bajo mi
pantalón de mezclilla,
pero te
prefiero a tí,
nautlaca
del 2005,
con el
olor amargo de tu trasero,
con tu
piel calentada en mil playas,
con tus
ojos que han mirado esta región del mundo,
globalizada
a güevo por los yanquis,
con la
hinchazón que tus hormonas femeninas
han
forzado a tus caderas
en
resistencia contra el odio
y las
infecciones posmodernas
salidas
del laboratorio del Jimmy Neutrón
que compró
la última transnacional de las medicinas alopáticas.
Todavía
estamos vivos después del Sida.
La danza
sigue y yo me refugio en una cubeta de cervezas.
No tengo
nada para darte,
un futuro
promisorio,
si acaso
una leyenda, una poesía,
pero eso
ya no cotiza en la bolsa de valores,
ni
siquiera mi juventud
que me la
gasté
en sueños
de revolución.
Pero
sigues bailando conmigo, con muchos.
La danza
es una plegaria de manos de muchedumbres.
El antro
es la iglesia de los desesperados:
los que
perdieron la inocencia
en una
noche de cerveza
porque eso
querían y eso soñaban
pues no
esperan más de la vida
y a lo
mejor un trabajo que les haga pasar el día,
pues los
jubilados son la historia de lo que fue.
Ni
siquiera sueñan los sueños burgueses
porque
saben que los burgueses despachan
lejos de
aquí, donde no puedan vernos.
Sueñan
sensatamente.
No son
como los locos que quisieran verte desnuda
para
tatuarte el cuerpo con sus historias.
No son
como los que quieren cambiar de mujer
en una
noche de alcohol
o cambiar
de República en una elección,
de planeta
en una noche de rock.
¿Qué
sabe de la vida un poeta briago
perdido en
un antro de Nayarit?
Bailas,
porque ya
presiento que no sabes otra cosa,
ahora con
el otro que quisiera ver muerto.
Pero ya no
éres tú sino la otra,
gemelas de
la moda,
y ya no sé
quién éres.
A lo mejor
un anuncio conceptual de ropa Inn,
pero no
importa porque tengo visión de rayos X
y puedo
perforar tu alma.
Si te
pudiera ubicar,
porque en
el tumulto ya no éres tú
sino la
otra
y las
otras,
y las
muchas otras,
éres la
mujer en masa
y no
sirven mis rayos X
para
tamaña hazaña.
No sé si
la tierra se relacione
con tu
vagina, con tus vaginas,
yo nada
más aspiro a un clítoris
y a un
humilde orgasmo femenino.
No aspiro
a más que una noche
para
recordar asido a un árbol.
Si
supieras que me inspiré en tí
y te
escribí un poema.
Pero esta
es la noche del antro
y le
disparo una chela a la mesera
para que
sienta lo que es humillarse
ante una
güera como ella.
Ya no
quiero bailar
porque
pasé a mirarte en la bola
y
volteaste como si nada
como si mi
casi orgasmo no valiera nada
para esa
Diosa de los muchos brazos
y las
muchas piernas.
* * *
Estoy en
otro rincón del antro
y quisiera
olerte pero sólo me llega
un aliento
de bugambilias que no hay por aquí,
entonces
éres tú,
mujer de
desodorantes de bola,
y quisiera
lamer tus axilas con sabor a antitranspirantes
y
feromonas
pero sólo
me dejas un viento de Nayarit.
Después
de todo sólo soy una sombra bailarina
en tu
antro de todos los días.
Medio
litro de tequila,
¿qué más
quieres como muestra de amor?
* * *
En el
antro perdí a mi amor,
por eso no
pases por ahí, poeta,
porque me
duele.
Vámonos
mejor a la playa,
a un
putero, a un table dance,
pero no
pases por el antro porque me duele.
* * *
Tu sigues
bailando sola
con tu
chela, con tu tequila
o con
quién sabe qué madres.
Es el
antro.
Te bañas
con el mismo sudor del techo,
sintiendo
que el NRDA te lo permite.
Esa agua
es de tu clase.
Finalmente
éres lo mismo: agua en el techo,
sudor de
los que bailan igual a tí:
mounstruos
de las mil manos y las mil cabezas.
Crees en
el criterio del hampón de la puerta
que me
dejó entrar porque traía contraseña
y unos
cuantos pesos a su discernir.
Soy un
espía del paria,
del negro
que murió en New Orleans
durante el
huracán Katrina,
del iraki
que revoluciona Irak,
del
palestino que resiste al capricho yanqui,
de los
indignados de España
o los que
despiertan en la primavera mundial,
de los que
no entran al antro por el NRDA,
sólo
porque me alcanza para una cubeta de chelas
como a tí.
* * *
En el
antro hay un lago donde se ahogan las doncellas
que se
sientan en las banquetas
a esperar
el amor.
Donde
dejan su himen las mismas doncellas
y sus
músculos especializados para el amor.
¿Quién
diría que lo peor de las doncellas
es lo
mejor para el caballero?
¿Qué lo
que discrimina el cocinero de las pollas
es el
paraíso del amor para los pollos?
Pero no
éres polla sino doncella,
Diosa de
los muchos brazos
y las
muchas piernas:
¿he de
deber diez vidas para merecerte?
* * *
En el
antro es quince de septiembre,
el pinche
vecino me presume su calibre 45,
le voy a
traer la industria completa de las armas
para
agujerearlo y
para que
se deje de mamadas.
* * *
¿Qué
importa más:
tus labios
cubiertos por la crema del disgusto
o por el
lápiz labial del enojo,
o el juez
que me quiere condenar
por haber
matado a diez vecinos con la imaginación?
* * *
¿Éres tú
la fresa
o yo el
rebelde?,
¿o somos
una imagen invertida
en un
espejo de lo que puede ser
esta danza
de apareamiento?
Yo soy la
presa que haz de devorar.
¡Cómeme
Diosa de los muchos brazos
y las
muchas piernas!
Ya no me
importa nada,
sólo el
hambre de tus tres bocas.
* * *
Parece que
llevo una vida aquí
en la
cubeta de cervezas.
Parece que
nací
en el
antro.
Aunque mis
recuerdos guardan
a muchos
antros negados,
como
mujeres que dicen no
y cierran
sus piernas,
como
cielos callados,
como
paraísos sin llave.
¡Déjame
entrar, pendejo!
Pero creo
que fue mejor,
al fin de
cuentas el antro
no es la
gran cosa.
Ni
siquiera llega a Arca de Noé
o Basílica
de Guadalupe.
Es más
bien la nave de los desconsolados,
los que
buscan parir una buena noche
aunque no
lleguen a amar
que es el
más alto grado de un antrista:
llevarse a
la cama a una mujer desconocida y bella.
* * *
¡Qué
chingue a su madre el corazón!
Sigo
chupando de todo y te invito a vaciar el pomo,
pero se
nos acaban las guarniciones
y los que
dicen ser mis amigos no aflojan.
¿Qué soy
ahora, el sapo cantador
o el padre
de las nueve musas?
No importa
porque el
dinero es un plástico
que
responde con el poder de mi firma,
pero,
¿mañana?
Mañana
es un
truco de mago.
Mañana
es una
chaqueta del mimo.
Somos
parte de una película de Chaplin.
Ya se
acabó el chupe:
así es el
pinche antro...
Flor
de cristales coloreados
o
caleidoscopio de electrones
o
caos de pixeles encendidos
o,
o, o...
A
Belinda
Be,
be linda,
your
is a flower of coloring glasses,
your
skin is a peach,
un
durazno de olores prometidos.
Ponte
linda,
be,
be linda,
be,
be linda.
Dreaming
your soul,
que
me devora la leche de tu vientre.
¿What
speak the tales of trees?
Be,
be linda,
be,
be linda.
Ofrece
la ternura de tus jóvenes mentiras
in
the power of sun
casi,
casi como amaneceres de ilusión.
Your
is the same what Erato,
lírica
del ardor en la entrepierna
que
va naciendo
when
the open your flowers.
Ponte
linda,
be,
be linda,
be,
be linda.
Dreaming
your soul,
que
me devora la leche de tu vientre.
¿What
speak the tales of trees?
Be,
be linda,
be,
be linda.
Coming
ligthing to play
our
lover machine.
Vente
al rincón de la poesía lírica.
Coming
to the next station
de
este tren hacia ninguna parte
in
to my soul.
Be,
be linda,
your
is a flower of coloring glasses,
your
skin is a peach,
un
durazno de olores prometidos.
be,
be linda,
be,
be linda,
be,
be, linda.
Erato
de flores.
Twitter:
@belindapop
El
Credo de Irán Castillo
Irán
Castillo se encueró.
Una
revista publica su dualidad
de
plata y oscuridad
pero
Irán Castillo cree
en
su erotismo moderno
cuando
leo en sus ojos que ha violado
su
propia intimidad para darnos
pajarillos
hambrientos envueltos
en
su propia piel.
Irán
Castillo se encueró.
Pero
ya la queríamos con su imagen
de
escuincla gomosa,
con
su cara de latina amorosa,
ahora
la desamos con la caída
de
sus glúteos desnudos
y
la mentira de sus aires de seductora
porque
esa piel merece las mejores caricias
para
un mujer que aprende a ser Diva.
Irán
Castillo se encueró.
Ella
cree en las mentiras de su vestuario
y
nos cuenta al oído que ya dejó de ser niña
y
ahora quiere que los hombres le declaremos
la
guerra de la sangre, la batalla del fuego.
¿Hasta
cuándo nos dejará mirar su alma
en
los designios del deseo?
Irán
Castillo se encueró
y
cree que ya nos sedujo
pero
sólo nos dió miel con abrojos,
carne
de amor y odio de no poseerla.
Irán
Castillo se encueró
y
todos llegan a verla:
que
arroje los primeros versos.
Pero
no somos tan puros
y
te amamos y odiamos a la vez
mujer
de electrones y pixeles,
¿éres
de carne como nosotros
o
debemos conformarnos con mirarte?
¿Qué
te hace llorar?
¿También
tienes hambre al mediodía?
¿Tienes
un país qué soñar?
¿Qué
les platicas a los hombres desnudos?
Irán
Castillo se encueró
y
responde con su cuerpo desnudo,
como
la Eva de principios del nuevo milenio
ante
un Adán multitudinario.
Ella
cree que el mass media le dará lo que busca,
por
eso ya no busca más.
Irán
Castillo se encueró...
Twitter:
@IranCastilloCom
La
Puta más bella de Pino Suárez
Hermosa
de tantas pecas extrañas,
bella
de tanto aerobics
o
bella porque naciste bella.
No
sé tu origen ni tu clase social,
si
lo haces por necesidad de dinero
o
porque te gusta la verga extraña.
No
sé nada de eso pero me gustas
y
quisiera hacerte un hijo
para
ver si hay un mejor país
con
hijos nacidos de orgasmos simultáneos.
Si
hay un mejor país con hijos
de
poetas y de putas.
No
hay más paraíso
que
los quince minutos
que
debo pagarte.
No
hay más paraíso
que
tus nalgas reguladas
por
la oferta y la demanda
del
rumbo y del padrote que te explota.
No
hay eternidad
ni
existe el amor en tus besos,
como
no existe en las calles
de
esta ciudad tomada por el asalto
de
las fuerzas del dominio.
Por
lo tanto ni te prometo ni me prometes
ni
amor
ni
eternidad
ni
besos.
Bella
puta de Pino Suárez.
A
lo mejor es mejor
que
la mujer de vestido blanco
y
eternidad en sus mentiras
y
amor sin cumplir en sus palabras
quietas...
No
tenemos palabras que decirnos
ni
discursos de la moral
y
los principios esculpidos
en
las tablas de la ley
delos Moisés de saco y corbata
con
su panza satisfecha
y
las verijas confundidas.
No
hay un palacio
para
poetas y para putas
ni
para las musas del nuevo milenio,
pero
las calles son nuestras
bella
puta de Pino Suárez.
Sueños
de Porno Star
Sueña,
sueña Porno Star
que
te columpias de los cuernos de la Luna,
que
te pinto en un mural
o
en un grafitti
y
que todos aman tu entrepierna.
La
Porno Star sueña que sus amantes son millonarios
y
sólo son roomates de su vecindario
que
la asuelan con vergas gigantescas
a
las que enfrenta con lubricantes de la fama
con
piernas abiertas como alas de vampiresa.
La
Porno Star sueña que la alfombra roja
del
Hollywood que la recibe
es
lo mejor que puede conseguir
una
muchacha bella que
se
escapa joven de la casa de sus padres,
pues
los contratos millonarios
en
las superproducciones
son
para muchachas judías y europeas.
Sueña,
sueña Porno Star
que
te columpias de los cuernos de la Luna,
que
te pinto en un mural
o
en un grafitti
y
que todos aman tu entrepierna.
Hay
un vecino que cree que es estudiante de teatro,
mientras
estoy enculado con su cintura,
debe
varios meses de renta
pero
hace el casting para nuevas
películas
tres equis
e
inventa nuevas cochinadas para la masturbación.
Así
ha liberado a muchos traumados
y
ha traumado a varios liberados
pero
sigue soñando con vivir
en
un rancho rodeada de los tres cochinitos,
el
gallo Claudio y unas vacas para el matadero.
O
cuando menos que un príncipe la rescate
y
se la lleve a un palacio de ensueño.
Sueña,
sueña Porno Star
que
te columpias de los cuernos de la Luna,
que
te pinto en un mural
o
en un grafitti
y
que todos aman tu entrepierna.
La
Porno Star sueña que Internet
está
a sus pies y que sus followers
de
Twitter están de acuerdo
con
sus cochinadas,
pero
hay un complot de Al-Qaeda
en
su contra donde el ciberbullyng iniciará
con
un rumor que dice que es amante
del
Presidente en turno
y
que cobra en el Capitolio
una
beca millonaria.
Sueña,
sueña Porno Star
que
te columpias de los cuernos de la Luna,
que
te pinto en un mural
o
en un grafitti
y
que todos aman tu entrepierna.
Carta
Épica a Katy Perry
Con
motivo de un videoclip del 2012
No
quisiera ver una mujer tan sabrosa
en
un campo de batalla,
bombardeado
con granadas
y
droides
detrás
de una fila de tanques criminales,
mientras
aplicas
la
tierra arrasada en mi contra
y
contra mi pueblo.
No
quisiera ver a Katy Perry
en
un campo de batalla
cantando
a favor de sus marines
y
con su uniforme mojado,
tan
sabrosa.
Pero
ahí estabas Katy Perry
bajo
tu bandera bailando y cantando la guerra
como
una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No
es el mejor ánimo para ir a la guerra
el
huir de quién te lastima.
Porque
ir a la guerra no es un juego
para
las muchachas ricas ni cantantes bellas.
Sin
embargo avanzabas con tu tropa simulada
en
un escenario de guerra
contra
quién sabe quién.
¿Por
qué no sigues cantando
a
que enamoras alienígenas?
¿O
que te vas de farra
un
viernes en la noche?
Pero
ahí estabas Katy Perry
bajo
tu bandera bailando y cantando la guerra
como
una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No
es el mejor ánimo para ir a la guerra
el
huir de quién te lastima.
Pero
si quieres pelear conmigo,
hazlo
entre las sábanas
y
mátame a besos.
Calíope
de los ejércitos.
Musa
de la guerra.
Haré
los mejores protocolos
del
enfrentamiento
y
le platicaré al destino
del
sabor de tu saliva
del
olor de tu entrepierna.
Te
voy a derrotar lamiendo tu piel
como
jauría de perros de presa,
hasta
que entre orgasmos
firmemos
un armisticio,
donde
juraremos acabarnos
mutuamente
a caricias.
No
quisiera ver a Katy Perry
en
un campo de batalla
cantando
a favor de sus marines
y
con su uniforme mojado,
tan
sabrosa.
Pero
ahí estabas Katy Perry
bajo
tu bandera bailando y cantando la guerra
como
una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No
es el mejor ánimo para ir a la guerra
el
huir de quién te lastima.
Twitter:
@katyperry
Guía
para hacer maldades en Twitter
o
dichos populares mexicanos modificados
para
tuitear a la SuperStar
A la
traviesa Lady Gaga
El
buen poeta por su casa empieza1...
El
que a buena Lady Gaga se arrima
buena
sombra le cobija2...
La
que nace para Lady Gaga
no
sale de la monster fame3...
El
que nace para poeta
del
cielo le caen las hojas4...
No
hay mal que por Lady Gaga
no
venga5...
El
poeta por la boca muere6...
Crea
a Lady Gaga y échate a dormir7...
Poeta
viejo hacer mejor caldo8...
Poetas
los cerros y reverdecen9...
Más
vale una Lady Gaga en mano
que
cientos volando10...
No
sufras por poetas ajenos11...
Para
dos que se quieren bien,
con
que coma el poeta basta12...
Para
muestra con una Lady Gaga basta13...
Entre
más conozco a la gente más quiero a mi poeta14...
Al
mal poeta buena cara15...
Quién
mucho abarca, poca Lady Gaga aprieta16...
En
casa del poeta, ningún Romancero Gitano17...
Para
un gran poeta, gran poeta y medio18...
A
falta de Lady Gaga, buenos son los poetas19...
A
palabras necias, oídos de poetas20...
Al
ojo de Lady Gaga engorda el poeta21...
Poeta
que ladra no muerde22...
A
cada Lady Gaga, le llega su capillita23...
Al
buen poeta, pocas palabras24...
En
todas partes se cuecen Ladies Gaga25...
Poeta
prevenido vale por dos26...
Más
vale Lady Gaga que fuerza27...
Dichos
originales:
El
buen juez por su casa empieza.
El
que a buen árbol se arrima, buena sombra lo cobija.
El
que nace para maceta no sale del corredor.
El
que nace para tamal del cielo le caen las hojas.
No
hay mal que por bien no venga.
El
pez por la boca muere.
Crea
fama y échate a dormir.
Gallina
vieja hace mejor caldo.
Viejos
los cerros y reverdecen.
Más
vale pájaro en mano que cientos volando.
No
sufras por males ajenos.
Para
dos que se quieren bien, con uno que coma basta.
Para
muestra con un botón basta.
Entre
más conozco a la gente más quiero a mi perro.
Al
mal tiempo buena cara.
Quién
mucho abarca poco aprieta.
En
casa del herrero, azadón de palo.
Para
un cabrón, cabrón y medio.
A
falta de pan, buenas son las tortillas.
A
palabras necias, oídos sordos.
Al
ojo del amo, engorda el caballo.
Perro
que ladra no muerde.
A
cada santo le llega su capillita.
Al
buen entendedor pocas palabras.
En
todas partes se cuecen habas.
Hombre
prevenido vale por dos.
Más
vale maña que fuerza.
Twitter:
@ladygaga
Entre
fantasías te veas
A
Kristen Stewart, la princesa de Hollywood
de
principios del nuevo milenio
Ya
sé que casi todo te encabrona,
sobre
todo que te digan princesa de cuento,
Melpómene
de un Hollywood de sueños,
maquinaria
para hacer creer en magia
a
quién no mira más allá de la materia.
Pero
te pregunto, joven deliciosa de los cabellos de cuervo,
¿no
sería mágico para una mujer u hombre
del
año 1800 el volar en un avión a Europa?
Dirás:
“no es magia es ciencia
y
en mi América republicana
no
existieron jamás las princesas.”
Para
los que se ocultan detrás de la ciencia
todo
lo demás es magia o fantasía,
pues
asi como el hombre o mujer de 1800
ignoró
los principios de los aviones,
así
la ciencia ignora los principios de la magia
y
todo lo califica de superstición o fantasía,
pensamiento
infantil, mentiras de madre,
cursilerías
de escritor aunque sean terroríficas.
Pero
como Melpómene cobras mejor
que
una princesa europea,
te
vistes mejor que una princesa europea,
comes
mejor que una princesa europea,
eres
más famosa que una princesa europea,
si
le sigo así tendré que llamarte La Reina,
sí:
La Reina de los jóvenes de América,
que
ahora sueñan con ser hombres lobo
para
seducirte
o
cuando menos vampiros
para
desposarte,
y,
ya jodidos, mounstruo gigante
o
cazador
para
que los peles.
Para
una muchacha pobre de Europa,
Latinoamérica
o África,
Holywood
será siempre mágico
y
para ellas hasta tus cuentas en el banco
siempre
serán como de fantasía.
Por
eso no debe encabronarte
lo
que provocas con lo que actúas y cuentas,
para
eso te pagan, para hacernos soñar,
Melpómone
de la fantasía negra.
Aunque
te encabrones, tu nariz me excita,
tus
gestos acorralan mi sexualidad
en
un callejón sin salida:
un
río negro rodeado de llamas.
A
lo mejor para tí sólo es actuación enajenada,
como
ponerte una botarga que al rato la tiras,
y
a lo mejor te cansa como todo trabajo enajenado,
pero
déjame decirte, obrera de la luz,
hay
magia también en lo que haces.
Por
eso has crecido como Musa del Nuevo Milenio
en
la tragedia de una joven actriz
que
no acepta ser devorada por la fama y los clichés.
Melpómone
encendida,
Melpómone
quemante...
La
joven de 23 años con mirada de futuro
A
Camila Vallejo
Marcha,
marcha Camila Vallejo
a
un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en
tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por
tus palabras en las Redes,
por
tu corazón de terciopelo rojo.
Son
tus manos las palomas al vuelo
que
espera tu pueblo.
Son
tus piercing y aretes tribales
los
que adora la manada.
No
es porque retrates bien en la portada,
ni
porque alegres el video con tu sonrisa irónica,
tus
labios mediáticos, tus frases tuiteras,
sino
porque hablas bien el lenguaje de los pueblos,
con
esa cara de escuincla traviesa y mundana,
de
híbrida entre Europa y Latinoamérica,
porque
de tu boca solo se elevan
los
papalotes de las ideas y las esperanzas.
Porque
eso éres: la Musa Roja
que
deliran todos los pueblos,
pues
si no has de salvar a Chile
ya
me salvaste a mí.
Marcha,
marcha Camila Vallejo
a
un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en
tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por
tus palabras en las Redes,
por
tu corazón de terciopelo rojo.
Tienes
eso que no tienen las vampiras de Estados Unidos,
tienes
un pueblo por el qué luchar,
un
mejor país por el que peleas.
La
Musa Roja sólo puede ser así:
en
parte Rosa de Luxemburgo,
en
parte “La Pasionaria”,
en
parte Tania “la guerrillera”,
en
parte Marilyn Monroe,
en
parte tierra cobre salitre sol,
en
parte risa viento lluvia madera,
en
parte ternura fuego crines.
Marcha,
marcha Camila Vallejo
a
un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en
tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por
tus palabras en las Redes,
por
tu corazón de terciopelo rojo.
Musa
musa roja roja
no
pierdas jamás el ímpetu
que
te mueve
pues
no sólo cosecharás amor
o
entrevistas
cocteles
celebrities la moda,
eso
por lo que sueñan muchas jóvenes
de
tu camada,
sino
porque, dirigenta de pájaros al vuelo,
tendrás
en un puño la historia
de
Sudamérica, que siempre se escribió
con
el rojo de la sangre,
que
siempre le dió al mundo una llama:
la
de Bolívar y el Che, la de Sandino
y
Allende,
la
llama que recoges ahora tú
y
la que portarán tus hijos.
Marcha,
marcha Camila Vallejo
a
un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en
tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por
tus palabras en las Redes,
por
tu corazón de terciopelo rojo,
Podemos
cambiar el mundo...
Camila
Vallejo en la red
