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sábado, 6 de octubre de 2012

De Mario Ramirez un fragmento de su próximo libro donde habla de las mujeres que le han gustado por su belleza, histrionismo o arte, quienes le inspiraron los siguientes textos.
Editorial Cibertaria





Las musas del nuevo milenio

La hermosa coneja de mis sueños

a Taylor Swift



Puede que sea un problema amor, 

pero dime:¿por qué naciste rubia y no negrita con el sexo espumoso?;
¿por qué tu sexo embriaga y muerde o las entradas de tu cuerpo me abrigan estas fiebres?

El amor sigue siendo nuestroTaylor, 
pero ya no me das lo que antes me dabas,
cuando todo era caleidoscopio y mordeduras del amor.

Cuando tu nariz coqueta y tus ojos de diamante
tenían todo eso que todos los aventureros 
del planeta buscan:carne, pecado, pasión, deseo.Taylor, 
ya no te hagas del rogar y dime:¿Es mejor el más grande de los orgasmos
y tu clítoris erecto, que los más bellos hijos
que vamos a procrear con tu piel y mi piel,con mi sangre y tu sangre?

A lo mejor no soy el conejo de tus sueños.
A lo mejor no alcanzo a comprender los laberintos de tus emociones
o la circulación de tu sangre
o el primer suspiro que te provocó el sexo opuesto
o los sueños de mujer, coneja o galaxia que te inspiran
o tal vez las ambiciones de tu equipo de producción
o tal vez la prospectiva de tu consejero de marketing
o tal vez los contextos de esta guerra que no pedí
o tal vez tus labios y tus ojos que piden a otro hombre
o tal vez la impudicia de la venas del sistema
o tal vez tantas cosas que inventan las mujeres 
cuando quieren mandarte a la chingada.

Pero resulta que la chingada esta a la vuelta de tu casa
y quiero estar cerca de ti y calentarme con tu vientre, con tus jugos,
deliciosa rubia de los placeres animales, humanos y divinos.    

Taylor, Taylor, ya sabes que desnudos es otra cosa,
pero en este poema he de dirimir las diferencias
que nos separan y unir nuestras entrepiernas
para ver si así las calles nos dan de besos
porque ya sabes: Éres la coneja de muchos de nuestros sueños. 


No te vayas esta noche

A Miley Cyrus

No me importa lo que digan
los sociópatas orwelianos
acerca de las edades,
no te vayas esta noche.

Ya todos saben que tu saliva
es buena como el pan, como el vino,
pero no les voy a decir que a tu lado
no hay ejército que valga
y que ante tus ojos de acero
me he rendido sin batalla.

No te vayas esta noche
y déjame morder la carne láctea de tus glúteos,
ésa por la que Disney Corporación ha perdido millones
y por la que haríamos revoluciones.

Muchacha, no sabes lo que provocas
con tu cuerpo desnudo y con tu canto,
tan sólo dame esta noche y no te vayas,
tan sólo déjame rememorar los días inocentes
en los que había piel, en los que había alma.

No te vayas esta noche
como siempre lo haces
pues es una noche de estrellas que palpitan
en mi entrepierna por culpa tuya,
es una noche especial en la que los dioses
nos han dejado solos para que podamos pecar
como si todavía existiera el cielo.
En la que deseo enredarme en tu aliento.

Miley Cyrus, muchacha de la noche,
canto sideral de la sangre,
especie femenina del polvo de las galaxias,
mujer terrestre que ha sido hechizada por las
autopistas y los mass media de la orgullosa  Norteamérica,
no te vayas.



El amor no existe

- El amor no existe,
te dije mientras nos amargaba
el último adiós que nos dimos.

  • El amor no existe,
es sólo una obsesión más,
una neurosis de aferrarse
a lo que no es.
  • El amor no existe,
es sólo hormonas,
tal vez buen sexo,
tal vez un poco de ternura.
  • El amor no existe,
todo depende de tu clase,
de tus relaciones de poder económico.
  • El amor no existe,
y en tus ojos había una lluvia entrañable.
  • El amor no existe,
y te fuíste...


Antro

Hay luces de todo tipo alrededor.

Bailas,

y tu danza te transforma en el mounstruo
de cuando era niño
y tienes veinte brazos que se agitan,
catorce cabezas que me amenazan
con sexo oral,
una cadera devoradora,
¿cómo me dijiste que te llamabas?

La aventura es un diskjockey
encandenado al tum, tum
y al chacachaca.

Pero eres tú de vuelta
y ahora estás más cerca.
Siento un tumulto sangriento
en mi cadera,
son tus nalgas que golpean sedientas
sobre el área de mi entrepierna.
Sólo soy un falo seco enhiesto
que busca tu humedad.

Mis anteojos de escritor
se hallan a un lado.

Mi pluma ganada en un recital
escupe mariposas de humo
sabor vainilla.
Hay varias como tú
buscando lo que halla
bajo mi pantalón de mezclilla,
pero te prefiero a tí,
nautlaca del 2005,
con el olor amargo de tu trasero,
con tu piel calentada en mil playas,
con tus ojos que han mirado esta región del mundo,
globalizada a güevo por los yanquis,
con la hinchazón que tus hormonas femeninas
han forzado a tus caderas
en resistencia contra el odio
y las infecciones posmodernas
salidas del laboratorio del Jimmy Neutrón
que compró la última transnacional de las medicinas alopáticas.

Todavía estamos vivos después del Sida.

La danza sigue y yo me refugio en una cubeta de cervezas.
No tengo nada para darte,
un futuro promisorio,
si acaso una leyenda, una poesía,
pero eso ya no cotiza en la bolsa de valores,
ni siquiera mi juventud
que me la gasté
en sueños de revolución.

Pero sigues bailando conmigo, con muchos.
La danza es una plegaria de manos de muchedumbres.
El antro es la iglesia de los desesperados:
los que perdieron la inocencia
en una noche de cerveza
porque eso querían y eso soñaban
pues no esperan más de la vida
y a lo mejor un trabajo que les haga pasar el día,
pues los jubilados son la historia de lo que fue.

Ni siquiera sueñan los sueños burgueses
porque saben que los burgueses despachan
lejos de aquí, donde no puedan vernos.
Sueñan sensatamente.
No son como los locos que quisieran verte desnuda
para tatuarte el cuerpo con sus historias.
No son como los que quieren cambiar de mujer
en una noche de alcohol
o cambiar de República en una elección,
de planeta en una noche de rock.

¿Qué sabe de la vida un poeta briago
perdido en un antro de Nayarit?

Bailas,
porque ya presiento que no sabes otra cosa,
ahora con el otro que quisiera ver muerto.

Pero ya no éres tú sino la otra,
gemelas de la moda,
y ya no sé quién éres.
A lo mejor un anuncio conceptual de ropa Inn,
pero no importa porque tengo visión de rayos X
y puedo perforar tu alma.
Si te pudiera ubicar,
porque en el tumulto ya no éres tú
sino la otra
y las otras,
y las muchas otras,
éres la mujer en masa
y no sirven mis rayos X
para tamaña hazaña.

No sé si la tierra se relacione
con tu vagina, con tus vaginas,
yo nada más aspiro a un clítoris
y a un humilde orgasmo femenino.

No aspiro a más que una noche
para recordar asido a un árbol.

Si supieras que me inspiré en tí
y te escribí un poema.

Pero esta es la noche del antro
y le disparo una chela a la mesera
para que sienta lo que es humillarse
ante una güera como ella.

Ya no quiero bailar
porque pasé a mirarte en la bola
y volteaste como si nada
como si mi casi orgasmo no valiera nada
para esa Diosa de los muchos brazos
y las muchas piernas.


* * *


Estoy en otro rincón del antro
y quisiera olerte pero sólo me llega
un aliento de bugambilias que no hay por aquí,
entonces éres tú,
mujer de desodorantes de bola,
y quisiera lamer tus axilas con sabor a antitranspirantes
y feromonas
pero sólo me dejas un viento de Nayarit.

Después de todo sólo soy una sombra bailarina
en tu antro de todos los días.
Medio litro de tequila,
¿qué más quieres como muestra de amor?

* * *

En el antro perdí a mi amor,
por eso no pases por ahí, poeta,
porque me duele.
Vámonos mejor a la playa,
a un putero, a un table dance,
pero no pases por el antro porque me duele.


* * *

Tu sigues bailando sola
con tu chela, con tu tequila
o con quién sabe qué madres.

Es el antro.
Te bañas con el mismo sudor del techo,
sintiendo que el NRDA te lo permite.
Esa agua es de tu clase.
Finalmente éres lo mismo: agua en el techo,
sudor de los que bailan igual a tí:
mounstruos de las mil manos y las mil cabezas.

Crees en el criterio del hampón de la puerta
que me dejó entrar porque traía contraseña
y unos cuantos pesos a su discernir.

Soy un espía del paria,
del negro que murió en New Orleans
durante el huracán Katrina,
del iraki que revoluciona Irak,
del palestino que resiste al capricho yanqui,
de los indignados de España
o los que despiertan en la primavera mundial,
de los que no entran al antro por el NRDA,
sólo porque me alcanza para una cubeta de chelas
como a tí.


* * *

En el antro hay un lago donde se ahogan las doncellas
que se sientan en las banquetas
a esperar el amor.
Donde dejan su himen las mismas doncellas
y sus músculos especializados para el amor.
¿Quién diría que lo peor de las doncellas
es lo mejor para el caballero?
¿Qué lo que discrimina el cocinero de las pollas
es el paraíso del amor para los pollos?

Pero no éres polla sino doncella,
Diosa de los muchos brazos
y las muchas piernas:
¿he de deber diez vidas para merecerte?

* * *

En el antro es quince de septiembre,
el pinche vecino me presume su calibre 45,
le voy a traer la industria completa de las armas
para agujerearlo y
para que se deje de mamadas.

* * *

¿Qué importa más:
tus labios cubiertos por la crema del disgusto
o por el lápiz labial del enojo,
o el juez que me quiere condenar
por haber matado a diez vecinos con la imaginación?

* * *

¿Éres tú la fresa
o yo el rebelde?,
¿o somos una imagen invertida
en un espejo de lo que puede ser
esta danza de apareamiento?

Yo soy la presa que haz de devorar.
¡Cómeme Diosa de los muchos brazos
y las muchas piernas!
Ya no me importa nada,
sólo el hambre de tus tres bocas.

* * *

Parece que llevo una vida aquí
en la cubeta de cervezas.
Parece que nací
en el antro.

Aunque mis recuerdos guardan
a muchos antros negados,
como mujeres que dicen no
y cierran sus piernas,
como cielos callados,
como paraísos sin llave.

¡Déjame entrar, pendejo!

Pero creo que fue mejor,
al fin de cuentas el antro
no es la gran cosa.
Ni siquiera llega a Arca de Noé
o Basílica de Guadalupe.

Es más bien la nave de los desconsolados,
los que buscan parir una buena noche
aunque no lleguen a amar
que es el más alto grado de un antrista:
llevarse a la cama a una mujer desconocida y bella.

* * *

¡Qué chingue a su madre el corazón!
Sigo chupando de todo y te invito a vaciar el pomo,
pero se nos acaban las guarniciones
y los que dicen ser mis amigos no aflojan.

¿Qué soy ahora, el sapo cantador
o el padre de las nueve musas?
No importa
porque el dinero es un plástico
que responde con el poder de mi firma,
pero, ¿mañana?
Mañana
es un truco de mago.
Mañana
es una chaqueta del mimo.
Somos parte de una película de Chaplin.

Ya se acabó el chupe:
así es el pinche antro...








Flor de cristales coloreados
o caleidoscopio de electrones
o caos de pixeles encendidos
o, o, o...

A Belinda

Be, be linda,
your is a flower of coloring glasses,
your skin is a peach,
un durazno de olores prometidos.

Ponte linda,
be, be linda,
be, be linda.

Dreaming your soul,
que me devora la leche de tu vientre.
¿What speak the tales of trees?
Be, be linda,
be, be linda.

Ofrece la ternura de tus jóvenes mentiras
in the power of sun
casi, casi como amaneceres de ilusión.

Your is the same what Erato,
lírica del ardor en la entrepierna
que va naciendo
when the open your flowers.

Ponte linda,
be, be linda,
be, be linda.

Dreaming your soul,
que me devora la leche de tu vientre.
¿What speak the tales of trees?
Be, be linda,
be, be linda.

Coming ligthing to play
our lover machine.
Vente al rincón de la poesía lírica.

Coming to the next station
de este tren hacia ninguna parte
in to my soul.

Be, be linda,
your is a flower of coloring glasses,
your skin is a peach,
un durazno de olores prometidos.
be, be linda,
be, be linda,
be, be, linda.
Erato de flores.

Twitter: @belindapop




El Credo de Irán Castillo

Irán Castillo se encueró.

Una revista publica su dualidad
de plata y oscuridad
pero Irán Castillo cree
en su erotismo moderno
cuando leo en sus ojos que ha violado
su propia intimidad para darnos
pajarillos hambrientos envueltos
en su propia piel.

Irán Castillo se encueró.

Pero ya la queríamos con su imagen
de escuincla gomosa,
con su cara de latina amorosa,
ahora la desamos con la caída
de sus glúteos desnudos
y la mentira de sus aires de seductora
porque esa piel merece las mejores caricias
para un mujer que aprende a ser Diva.

Irán Castillo se encueró.

Ella cree en las mentiras de su vestuario
y nos cuenta al oído que ya dejó de ser niña
y ahora quiere que los hombres le declaremos
la guerra de la sangre, la batalla del fuego.

¿Hasta cuándo nos dejará mirar su alma
en los designios del deseo?

Irán Castillo se encueró
y cree que ya nos sedujo
pero sólo nos dió miel con abrojos,
carne de amor y odio de no poseerla.

Irán Castillo se encueró
y todos llegan a verla:
  • El que esté libre del deseo
que arroje los primeros versos.
Pero no somos tan puros
y te amamos y odiamos a la vez
mujer de electrones y pixeles,
¿éres de carne como nosotros
o debemos conformarnos con mirarte?
¿Qué te hace llorar?
¿También tienes hambre al mediodía?
¿Tienes un país qué soñar?
¿Qué les platicas a los hombres desnudos?

Irán Castillo se encueró
y responde con su cuerpo desnudo,
como la Eva de principios del nuevo milenio
ante un Adán multitudinario.

Ella cree que el mass media le dará lo que busca,
por eso ya no busca más.

Irán Castillo se encueró...


Twitter: @IranCastilloCom



La Puta más bella de Pino Suárez

Hermosa de tantas pecas extrañas,
bella de tanto aerobics
o bella porque naciste bella.

No sé tu origen ni tu clase social,
si lo haces por necesidad de dinero
o porque te gusta la verga extraña.
No sé nada de eso pero me gustas
y quisiera hacerte un hijo
para ver si hay un mejor país
con hijos nacidos de orgasmos simultáneos.
Si hay un mejor país con hijos
de poetas y de putas.

No hay más paraíso
que los quince minutos
que debo pagarte.
No hay más paraíso
que tus nalgas reguladas
por la oferta y la demanda
del rumbo y del padrote que te explota.

No hay eternidad
ni existe el amor en tus besos,
como no existe en las calles
de esta ciudad tomada por el asalto
de las fuerzas del dominio.
Por lo tanto ni te prometo ni me prometes
ni amor
ni eternidad
ni besos.
Bella puta de Pino Suárez.
A lo mejor es mejor
que la mujer de vestido blanco
y eternidad en sus mentiras
y amor sin cumplir en sus palabras
quietas...

No tenemos palabras que decirnos
ni discursos de la moral
y los principios esculpidos
en las tablas de la ley
delos Moisés de saco y corbata
con su panza satisfecha
y las verijas confundidas.
No hay un palacio
para poetas y para putas
ni para las musas del nuevo milenio,
pero las calles son nuestras
bella puta de Pino Suárez.







Sueños de Porno Star

Sueña, sueña Porno Star
que te columpias de los cuernos de la Luna,
que te pinto en un mural
o en un grafitti
y que todos aman tu entrepierna.

La Porno Star sueña que sus amantes son millonarios
y sólo son roomates de su vecindario
que la asuelan con vergas gigantescas
a las que enfrenta con lubricantes de la fama
con piernas abiertas como alas de vampiresa.

La Porno Star sueña que la alfombra roja
del Hollywood que la recibe
es lo mejor que puede conseguir
una muchacha bella que
se escapa joven de la casa de sus padres,
pues los contratos millonarios
en las superproducciones
son para muchachas judías y europeas.
Sueña, sueña Porno Star
que te columpias de los cuernos de la Luna,
que te pinto en un mural
o en un grafitti
y que todos aman tu entrepierna.

Hay un vecino que cree que es estudiante de teatro,
mientras estoy enculado con su cintura,
debe varios meses de renta
pero hace el casting para nuevas
películas tres equis
e inventa nuevas cochinadas para la masturbación.

Así ha liberado a muchos traumados
y ha traumado a varios liberados
pero sigue soñando con vivir
en un rancho rodeada de los tres cochinitos,
el gallo Claudio y unas vacas para el matadero.
O cuando menos que un príncipe la rescate
y se la lleve a un palacio de ensueño.

Sueña, sueña Porno Star
que te columpias de los cuernos de la Luna,
que te pinto en un mural
o en un grafitti
y que todos aman tu entrepierna.

La Porno Star sueña que Internet
está a sus pies y que sus followers
de Twitter están de acuerdo
con sus cochinadas,
pero hay un complot de Al-Qaeda
en su contra donde el ciberbullyng iniciará
con un rumor que dice que es amante
del Presidente en turno
y que cobra en el Capitolio
una beca millonaria.

Sueña, sueña Porno Star
que te columpias de los cuernos de la Luna,
que te pinto en un mural
o en un grafitti
y que todos aman tu entrepierna.






Carta Épica a Katy Perry
Con motivo de un videoclip del 2012

No quisiera ver una mujer tan sabrosa
en un campo de batalla,
bombardeado con granadas
y droides
detrás de una fila de tanques criminales,
mientras aplicas
la tierra arrasada en mi contra
y contra mi pueblo.

No quisiera ver a Katy Perry
en un campo de batalla
cantando a favor de sus marines
y con su uniforme mojado,
tan sabrosa.
Pero ahí estabas Katy Perry
bajo tu bandera bailando y cantando la guerra
como una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No es el mejor ánimo para ir a la guerra
el huir de quién te lastima.

Porque ir a la guerra no es un juego
para las muchachas ricas ni cantantes bellas.
Sin embargo avanzabas con tu tropa simulada
en un escenario de guerra
contra quién sabe quién.

¿Por qué no sigues cantando
a que enamoras alienígenas?
¿O que te vas de farra
un viernes en la noche?

Pero ahí estabas Katy Perry
bajo tu bandera bailando y cantando la guerra
como una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No es el mejor ánimo para ir a la guerra
el huir de quién te lastima.

Pero si quieres pelear conmigo,
hazlo entre las sábanas
y mátame a besos.
Calíope de los ejércitos.
Musa de la guerra.
Haré los mejores protocolos
del enfrentamiento
y le platicaré al destino
del sabor de tu saliva
del olor de tu entrepierna.

Te voy a derrotar lamiendo tu piel
como jauría de perros de presa,
hasta que entre orgasmos
firmemos un armisticio,
donde juraremos acabarnos
mutuamente a caricias.

No quisiera ver a Katy Perry
en un campo de batalla
cantando a favor de sus marines
y con su uniforme mojado,
tan sabrosa.

Pero ahí estabas Katy Perry
bajo tu bandera bailando y cantando la guerra
como una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No es el mejor ánimo para ir a la guerra
el huir de quién te lastima.

Twitter: @katyperry



Guía para hacer maldades en Twitter
o dichos populares mexicanos modificados
para tuitear a la SuperStar
A la traviesa Lady Gaga

El buen poeta por su casa empieza1...

El que a buena Lady Gaga se arrima
buena sombra le cobija2...

La que nace para Lady Gaga
no sale de la monster fame3...

El que nace para poeta
del cielo le caen las hojas4...

No hay mal que por Lady Gaga
no venga5...

El poeta por la boca muere6...

Crea a Lady Gaga y échate a dormir7...

Poeta viejo hacer mejor caldo8...

Poetas los cerros y reverdecen9...

Más vale una Lady Gaga en mano
que cientos volando10...

No sufras por poetas ajenos11...

Para dos que se quieren bien,
con que coma el poeta basta12...

Para muestra con una Lady Gaga basta13...

Entre más conozco a la gente más quiero a mi poeta14...

Al mal poeta buena cara15...

Quién mucho abarca, poca Lady Gaga aprieta16...

En casa del poeta, ningún Romancero Gitano17...

Para un gran poeta, gran poeta y medio18...

A falta de Lady Gaga, buenos son los poetas19...

A palabras necias, oídos de poetas20...

Al ojo de Lady Gaga engorda el poeta21...

Poeta que ladra no muerde22...

A cada Lady Gaga, le llega su capillita23...

Al buen poeta, pocas palabras24...

En todas partes se cuecen Ladies Gaga25...

Poeta prevenido vale por dos26...

Más vale Lady Gaga que fuerza27...



Dichos originales:
  1. El buen juez por su casa empieza.
  2. El que a buen árbol se arrima, buena sombra lo cobija.
  3. El que nace para maceta no sale del corredor.
  4. El que nace para tamal del cielo le caen las hojas.
  5. No hay mal que por bien no venga.
  6. El pez por la boca muere.
  7. Crea fama y échate a dormir.
  8. Gallina vieja hace mejor caldo.
  9. Viejos los cerros y reverdecen.
  10. Más vale pájaro en mano que cientos volando.
  11. No sufras por males ajenos.
  12. Para dos que se quieren bien, con uno que coma basta.
  13. Para muestra con un botón basta.
  14. Entre más conozco a la gente más quiero a mi perro.
  15. Al mal tiempo buena cara.
  16. Quién mucho abarca poco aprieta.
  17. En casa del herrero, azadón de palo.
  18. Para un cabrón, cabrón y medio.
  19. A falta de pan, buenas son las tortillas.
  20. A palabras necias, oídos sordos.
  21. Al ojo del amo, engorda el caballo.
  22. Perro que ladra no muerde.
  23. A cada santo le llega su capillita.
  24. Al buen entendedor pocas palabras.
  25. En todas partes se cuecen habas.
  26. Hombre prevenido vale por dos.
  27. Más vale maña que fuerza.

Twitter: @ladygaga




Entre fantasías te veas
A Kristen Stewart, la princesa de Hollywood
de principios del nuevo milenio

Ya sé que casi todo te encabrona,
sobre todo que te digan princesa de cuento,
Melpómene de un Hollywood de sueños,
maquinaria para hacer creer en magia
a quién no mira más allá de la materia.

Pero te pregunto, joven deliciosa de los cabellos de cuervo,
¿no sería mágico para una mujer u hombre
del año 1800 el volar en un avión a Europa?
Dirás: “no es magia es ciencia
y en mi América republicana
no existieron jamás las princesas.”

Para los que se ocultan detrás de la ciencia
todo lo demás es magia o fantasía,
pues asi como el hombre o mujer de 1800
ignoró los principios de los aviones,
así la ciencia ignora los principios de la magia
y todo lo califica de superstición o fantasía,
pensamiento infantil, mentiras de madre,
cursilerías de escritor aunque sean terroríficas.

Pero como Melpómene cobras mejor
que una princesa europea,
te vistes mejor que una princesa europea,
comes mejor que una princesa europea,
eres más famosa que una princesa europea,
si le sigo así tendré que llamarte La Reina,
sí: La Reina de los jóvenes de América,
que ahora sueñan con ser hombres lobo
para seducirte
o cuando menos vampiros
para desposarte,
y, ya jodidos, mounstruo gigante
o cazador
para que los peles.
Para una muchacha pobre de Europa,
Latinoamérica o África,
Holywood será siempre mágico
y para ellas hasta tus cuentas en el banco
siempre serán como de fantasía.

Por eso no debe encabronarte
lo que provocas con lo que actúas y cuentas,
para eso te pagan, para hacernos soñar,
Melpómone de la fantasía negra.

Aunque te encabrones, tu nariz me excita,
tus gestos acorralan mi sexualidad
en un callejón sin salida:
un río negro rodeado de llamas.

A lo mejor para tí sólo es actuación enajenada,
como ponerte una botarga que al rato la tiras,
y a lo mejor te cansa como todo trabajo enajenado,
pero déjame decirte, obrera de la luz,
hay magia también en lo que haces.

Por eso has crecido como Musa del Nuevo Milenio
en la tragedia de una joven actriz
que no acepta ser devorada por la fama y los clichés.
Melpómone encendida,
Melpómone quemante...







La joven de 23 años con mirada de futuro

A Camila Vallejo

Marcha, marcha Camila Vallejo
a un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por tus palabras en las Redes,
por tu corazón de terciopelo rojo.

Son tus manos las palomas al vuelo
que espera tu pueblo.
Son tus piercing y aretes tribales
los que adora la manada.

No es porque retrates bien en la portada,
ni porque alegres el video con tu sonrisa irónica,
tus labios mediáticos, tus frases tuiteras,
sino porque hablas bien el lenguaje de los pueblos,
con esa cara de escuincla traviesa y mundana,
de híbrida entre Europa y Latinoamérica,
porque de tu boca solo se elevan
los papalotes de las ideas y las esperanzas.

Porque eso éres: la Musa Roja
que deliran todos los pueblos,
pues si no has de salvar a Chile
ya me salvaste a mí.

Marcha, marcha Camila Vallejo
a un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por tus palabras en las Redes,
por tu corazón de terciopelo rojo.

Tienes eso que no tienen las vampiras de Estados Unidos,
tienes un pueblo por el qué luchar,
un mejor país por el que peleas.

La Musa Roja sólo puede ser así:
en parte Rosa de Luxemburgo,
en parte “La Pasionaria”,
en parte Tania “la guerrillera”,
en parte Marilyn Monroe,
en parte tierra cobre salitre sol,
en parte risa viento lluvia madera,
en parte ternura fuego crines.

Marcha, marcha Camila Vallejo
a un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por tus palabras en las Redes,
por tu corazón de terciopelo rojo.

Musa musa roja roja
no pierdas jamás el ímpetu
que te mueve
pues no sólo cosecharás amor
o entrevistas
cocteles celebrities la moda,
eso por lo que sueñan muchas jóvenes
de tu camada,
sino porque, dirigenta de pájaros al vuelo,
tendrás en un puño la historia
de Sudamérica, que siempre se escribió
con el rojo de la sangre,
que siempre le dió al mundo una llama:
la de Bolívar y el Che, la de Sandino
y Allende,
la llama que recoges ahora tú
y la que portarán tus hijos.

Marcha, marcha Camila Vallejo
a un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por tus palabras en las Redes,
por tu corazón de terciopelo rojo,
Podemos cambiar el mundo...



Camila Vallejo en la red
Twitter: Camila Vallejo



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