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sábado, 14 de noviembre de 2015

Los guardianes de los sueños


- Ando buscando un "guardián de sueños", que espante a otros pero que me guste a mí.
- Ah, anda buscando un "alebrije". Fueron soñados por sus creadores los Linares para cuidar a los "navegantes de los sueños". ¿Es usted uno de ellos? Sabe que un "guardián de los sueños" debe ser "embrujado" por un chamán de un cierto tipo de "alebrijes" para que pueda cuidar a los "navegantes de los sueños" que sean de su agrado. Usted, si es un "navegante de los sueños", debe de agradarle al guardián no al revés.
- Ah chirriones, esa no me la sabía. Y eso, ¿cómo lo sé? Yo entiendo que como maestro cartonero me lo puede aclarar.
- Elija un "alebrije" de su gusto y lléveselo a su casa. Pase una semana con el en su casa y si no pasa algo raro en sus sueños o en su vida cotidiana, entonces es suyo.
- "Algo raro", ¿cómo qué?
- Como una muerte violenta en su familia o amigos cercanos o... de usted mismo. En cuyo caso el "alebrije" ha de pasar a ser el "guardián de los sueños" de su discípulo más querido pues a él le pertenece.
- Eso último me parece peligroso e injusto.
- Usted dice si corre el peligro, pero si el "alebrije" le acepta, se convertirá en el mejor "guardián de los sueños" que haya tenido. Le advertirá de peligros en sus sueños y enfrentará a los peores enemigos de sus pesadillas más atroces.
- Ni modo, la "navegación de los sueños" siempre ha sido peligrosa, aunque esto es descomunal estoy acostumbrado al peligro y tengo confianza en mi gusto.
- En ese caso le recomiendo esta pieza, mezcla de araña y zopilote, fue embrujada por un chamán capaz de convertirse en coyote de los indios pueblo, muy poderoso.
- Déjeme ver esa que parece mezcla de pez y gorila.
- No es pez y gorila, es más abstracta, es mezcla de dragón chino y pie grande del monte Shasta.
- Me la llevo.
- Verá que ya no tendrá jamás esa pesadilla del laberinto de paredes blancas y el gorila albino siempre enojado que lo persigue eternamente.
- ¿Cómo sabe que tengo esa pesadilla?
- Porque siempre te sueño comprándome esa pieza y ya me cansé de ese sueño y sus variantes...

miércoles, 16 de septiembre de 2015

Un cuento del futuro

Ella es una transgénica
Por Mario Ramirez Centeno

Ya todos comemos trasgénicos, si no es directamente es por polinización desde campos transgénicos.
No es por eso. Ella en si misma es una trasgénica, es una mutada. La diseñaron como prostituta espacial. Sus ojos, sus pezones y la entrada de su vagina brillan en la oscuridad por unos genes de anémona que le insertaron antes de nacer, nada más que se les escapó.
Les salió re'buena.
Cásate con ella, anda buscando marido, aunque ya sabes: la cabra siempre tira pal' monte.

NO ES LO MISMO, ando contigo porque me gustas no porque quiera que nos casemos.
Dicen tantas cosas de los dos.
Que digan misa, lo importante es que nos queremos aunque no nos casemos.
Hay culeros que quieren meterte al zoológico, que ese es tu lugar, pues creen que eres igual de venenosa que una anémona.
Pendejos, yo no soy como las 'burras', esas muchachas mutadas para tener sexo con 'pitos largos', esas si aguantan hasta la de un burro. Esas si sufren para encontrar quién las llene. Hay algunas que tienen la mitad del cuerpo de burra y la otra mitad de mujer. Ideales para tenerlas exhibidas para 'pitos largos' y depravados.
Bueno yo te quiero también porque eres buena gente. No nada más por tus ojos verde fosforescente, sino porque fuiste sincera conmigo. Además porque te gusta cuidarme.
Si hasta pareces mi hijo y no mi viejo de lo chiqueado que te tengo. Nada más no me vayas a salir con quieres hacerme en ceviche y escabecharme porque te chingo re' cabrón.
¿Me das chichi?

martes, 15 de septiembre de 2015

La tentación

He caído en la tentación de nuevo,
Tu sabes, eso de responder a tus labios
Como si fuera un beso o tu saliva
Y no solo es más que tus miedos o tu sueño.

La unidad no existe amor,
El universo y la energía avanza en contradicciones,
Si no hay bien y mal, si hay verdad y mentira
Y la verdad es energía y la mentira debilidad.
El universo avanza en contradicciones que no inventé.
Cásate con tu arquitecto de las masas
Y lucha por tu imperio familiar.
Yo sólo soy un hechicero de la libertad,
La libertad es fría, la mierda calientita,
...tu dirás.
La elegancia de las castas promueve la destrucción
Y la debilidad porque les conviene...
El pragmatismo de los hechiceros
Destruirán a Nepal y a quién se le atraviese
Con su soberbia.
Es mejor la guerra
Que bajar la cabeza ante un pendejo.

viernes, 12 de septiembre de 2014

My New Moon

Lady, lady,
my new moon,
I looking for you in the Anaheim
and Long Beach
and  only see you marine stars
and blue flowers
of you heart.

You know, Selena Gómez,
when you sing
in the 15th birthday
front of the mirror
at the midnigth:
Candyman,
Candyman,
Candyman...
my erect love
send you
the powerfull glare.

I´m ready for you
but the blonde bodyguard boy
promoted with my neighbors
that no longer visit you room.

Ya sabes, mamacita
como en la creepypasta
sigue cantando
Candyman,
Candyman,
Candyman
delante del espejo a medianoche
y llegaré a cumplirte esos deseos
nocturnos o esos sueños juveniles
o de jodida nos echaremos un vino tinto
o una chela Victoria
con huevos de caguama,
pero deja fuera de tu cuarto al werito
para que nos cuide la entrada
a la zona VIP de tu cama,
entre las sábanas de ese Disney abandonado
y entre las ruinas que nos pueda dejar el Big One
que ya sabes.

Kisses where you desire wanted.

Arriba La Raza.



viernes, 25 de julio de 2014

Para las Musas del siglo pasado

La gata de la calle 24
A Jodi Levin, dondequiera que esté.


La gata de la Calle 24
me dijo que era sabroso
como un Candyman latino
y era la primera vez 
para el Rey ratón
que una wera inglesita
se le declaraba.
Reyna preciosa de una Inglaterra
trasterrada.

Más intenso que un ejército de españoles
armados con espadas y cruces,
más intenso que 500 años de rabia
y venganza.

Más intenso que años de tortura y cárcel
eran tus ojos de yerbas primaverales
Jodi Levin.

Para mi cuarto de siglo era leyenda
la costumbre de las weras de pedir
si les placía y de las Reynas inglesas
de agarrar si se les antojaba,
pero que llegara en olas azules
de tu boca,
pero que tus amigas 
intrigaran a tu alrededor
acerca de nuestros deseos,
de la wera gata Reyna de New York
hablando de amor y deseo
con el ratón Rey de los callejones 
de San Francisco,
era la mejor forma de conquistar 
América por Inglaterra.  

Aún persigo tus senos
entre las cantantes
de Jazz o de Pop americanas.
Aún pretendo conquistar tu isla
para que me dejes entrar
como esa noche a tu vientre de estrellas
a tus intestinos protectores,
maternos, cobijantes, mordedores,
amor, no sé si debo regresar a tí
o a tus ojos de piedras marinas de un Atlántico 
esclavizante
o a tu cuerpo lleno de sabores,
olores y fluidos.

*   *   *

¡Protesta!, ¡Protesta otra vez! Jodi Levin.
New El Salvador Today - NEST -
es dónde te conocí
y era parte de ti mi Reyna Inglesa,
El Salvador tiene que ser nuevo,
como tus ojos donde se funden 
todas las filosofías y todas las ciencias,
donde la libertad de los pueblos
pasa por nuestra libertad desnudos
en tu cama de San Francisco,
a la altura de la Calle 24,  
mientras el calcio alargaba tus carnes... 

Una gata callejera
como en un cuento de Disneylandia
se tomó unas nubes
del pecho para adornar a un ratón.




La saliva de gata
al chasquear en un audífono
se carga de electrones
minerales
y deseosas partículas
sonoras.

La saliva de gata
es agua delgada
y ácida de luz animal.

  • * *

Pensar como Rey mi Reina
es ser más que un estadista. 
Los policías son nuestros gatos
y tienen que pensar como gatos
si no no tragan, mi Reyna.
Como aquellos efebos tristes
que se enamoraron de ti,
y me querían asesinar porque
creían en su mente pequeña
que sólo era un sátiro cogelón
y no su Rey, mi Reyna.
Por eso caen como cucacharas 
tus efebos, mi Reyna.

  • * *

Cuando la saliva
de una gata
alimenta a
un ratón
es corriente directa
para el cable central 
que dirige
el régimen del Rey ratón

mi Reyna.

Diálogo creativo con Katy Perry

Para las Musas de un Nuevo Milenio

Ojos de mar

Katy Perry,
¿déjame preguntarte
por qué platicamos a rugidos
si podemos intercambiar genes?

Pienso que naciste un día en que Dios estaba en el mar
desnudo y disfrutando del oleaje entre sirenas complacientes
y ondinas llenas de la espuma que deja el amor,
porque tus ojos me dicen
que los reflejos de las rocas en las fosas de minerales de agua
han procreado monstruos marinos y deidades abismales.

Dices tantas cosas que no se traducen en un email, siquiera,
sino en cánticos pop y leyendas urbanas
que aparecen meses después en el marketing de la competencia.
Los vagos de Youtube ya no me soportan,
mi casero quiere desahuciarme en Inglaterra
porque todos quieren a Katy Perry
y muy pocos al poeta de la calle.

¿Dime Katy Perry a qué divinidad he de escribirle mis poemas
para que tus ojos de lapizlazuli y tu rugido de tigresa
me devuelvan esas humedades, esos labios?
Temblor y temblar son sustantivo y verbo de lo mismo:
¿vamos a hacer del amor una leyenda
o vamos a hacer una leyenda de nuestro amor.

Y es que ya no sé si eres amor, capricho, pasión, rencor, venganza, planisferio.
Y es que ya no sé si eres esfingue, quimera, desdén, helicóptero.
Y es que ya no sé si eres lagunasueño, salamandraave, desdéngranada.

Y es que hay adolescentes buscando respuestas
para preguntas que ni siquiera han formulado.
Y es que también hay labios y traseros como los de Katy Perrry
que responden a todos los interrogatorios.

Deja, mujer de los ojos de lapizlazulli,
que me muerdas dónde me mordió el destino     
y que crucemos nuestros genitales en un pacto de amor,
 o sexo, o suscripción, o destino para darle
un pedazo de cielo a nuestras biografías.

Para Bolívar conquistar Latinoamérica es un sueño
que se va cumpliendo
y mi sangre Bonapartista va construyendo espirales de incendios
en esos lugares donde Europa y Zeus arrojaron a dioses y semidioses
a los que llamaron sus hijos, de los que ya no saben si procrearon
por amor o lujuria, por cordura o desesperación.

Tú, que si manejas los 450 canales de TV disponibles en tu servicio de cable, 
Cine por Internet y apareces en 200 portadas de revistas en el mundo
dime si Zeus y su mujercita Europa, ¿dejarán
que tengamos hijos americanos?

sábado, 6 de octubre de 2012

De Mario Ramirez un fragmento de su próximo libro donde habla de las mujeres que le han gustado por su belleza, histrionismo o arte, quienes le inspiraron los siguientes textos.
Editorial Cibertaria





Las musas del nuevo milenio

La hermosa coneja de mis sueños

a Taylor Swift



Puede que sea un problema amor, 

pero dime:¿por qué naciste rubia y no negrita con el sexo espumoso?;
¿por qué tu sexo embriaga y muerde o las entradas de tu cuerpo me abrigan estas fiebres?

El amor sigue siendo nuestroTaylor, 
pero ya no me das lo que antes me dabas,
cuando todo era caleidoscopio y mordeduras del amor.

Cuando tu nariz coqueta y tus ojos de diamante
tenían todo eso que todos los aventureros 
del planeta buscan:carne, pecado, pasión, deseo.Taylor, 
ya no te hagas del rogar y dime:¿Es mejor el más grande de los orgasmos
y tu clítoris erecto, que los más bellos hijos
que vamos a procrear con tu piel y mi piel,con mi sangre y tu sangre?

A lo mejor no soy el conejo de tus sueños.
A lo mejor no alcanzo a comprender los laberintos de tus emociones
o la circulación de tu sangre
o el primer suspiro que te provocó el sexo opuesto
o los sueños de mujer, coneja o galaxia que te inspiran
o tal vez las ambiciones de tu equipo de producción
o tal vez la prospectiva de tu consejero de marketing
o tal vez los contextos de esta guerra que no pedí
o tal vez tus labios y tus ojos que piden a otro hombre
o tal vez la impudicia de la venas del sistema
o tal vez tantas cosas que inventan las mujeres 
cuando quieren mandarte a la chingada.

Pero resulta que la chingada esta a la vuelta de tu casa
y quiero estar cerca de ti y calentarme con tu vientre, con tus jugos,
deliciosa rubia de los placeres animales, humanos y divinos.    

Taylor, Taylor, ya sabes que desnudos es otra cosa,
pero en este poema he de dirimir las diferencias
que nos separan y unir nuestras entrepiernas
para ver si así las calles nos dan de besos
porque ya sabes: Éres la coneja de muchos de nuestros sueños. 


No te vayas esta noche

A Miley Cyrus

No me importa lo que digan
los sociópatas orwelianos
acerca de las edades,
no te vayas esta noche.

Ya todos saben que tu saliva
es buena como el pan, como el vino,
pero no les voy a decir que a tu lado
no hay ejército que valga
y que ante tus ojos de acero
me he rendido sin batalla.

No te vayas esta noche
y déjame morder la carne láctea de tus glúteos,
ésa por la que Disney Corporación ha perdido millones
y por la que haríamos revoluciones.

Muchacha, no sabes lo que provocas
con tu cuerpo desnudo y con tu canto,
tan sólo dame esta noche y no te vayas,
tan sólo déjame rememorar los días inocentes
en los que había piel, en los que había alma.

No te vayas esta noche
como siempre lo haces
pues es una noche de estrellas que palpitan
en mi entrepierna por culpa tuya,
es una noche especial en la que los dioses
nos han dejado solos para que podamos pecar
como si todavía existiera el cielo.
En la que deseo enredarme en tu aliento.

Miley Cyrus, muchacha de la noche,
canto sideral de la sangre,
especie femenina del polvo de las galaxias,
mujer terrestre que ha sido hechizada por las
autopistas y los mass media de la orgullosa  Norteamérica,
no te vayas.



El amor no existe

- El amor no existe,
te dije mientras nos amargaba
el último adiós que nos dimos.

  • El amor no existe,
es sólo una obsesión más,
una neurosis de aferrarse
a lo que no es.
  • El amor no existe,
es sólo hormonas,
tal vez buen sexo,
tal vez un poco de ternura.
  • El amor no existe,
todo depende de tu clase,
de tus relaciones de poder económico.
  • El amor no existe,
y en tus ojos había una lluvia entrañable.
  • El amor no existe,
y te fuíste...


Antro

Hay luces de todo tipo alrededor.

Bailas,

y tu danza te transforma en el mounstruo
de cuando era niño
y tienes veinte brazos que se agitan,
catorce cabezas que me amenazan
con sexo oral,
una cadera devoradora,
¿cómo me dijiste que te llamabas?

La aventura es un diskjockey
encandenado al tum, tum
y al chacachaca.

Pero eres tú de vuelta
y ahora estás más cerca.
Siento un tumulto sangriento
en mi cadera,
son tus nalgas que golpean sedientas
sobre el área de mi entrepierna.
Sólo soy un falo seco enhiesto
que busca tu humedad.

Mis anteojos de escritor
se hallan a un lado.

Mi pluma ganada en un recital
escupe mariposas de humo
sabor vainilla.
Hay varias como tú
buscando lo que halla
bajo mi pantalón de mezclilla,
pero te prefiero a tí,
nautlaca del 2005,
con el olor amargo de tu trasero,
con tu piel calentada en mil playas,
con tus ojos que han mirado esta región del mundo,
globalizada a güevo por los yanquis,
con la hinchazón que tus hormonas femeninas
han forzado a tus caderas
en resistencia contra el odio
y las infecciones posmodernas
salidas del laboratorio del Jimmy Neutrón
que compró la última transnacional de las medicinas alopáticas.

Todavía estamos vivos después del Sida.

La danza sigue y yo me refugio en una cubeta de cervezas.
No tengo nada para darte,
un futuro promisorio,
si acaso una leyenda, una poesía,
pero eso ya no cotiza en la bolsa de valores,
ni siquiera mi juventud
que me la gasté
en sueños de revolución.

Pero sigues bailando conmigo, con muchos.
La danza es una plegaria de manos de muchedumbres.
El antro es la iglesia de los desesperados:
los que perdieron la inocencia
en una noche de cerveza
porque eso querían y eso soñaban
pues no esperan más de la vida
y a lo mejor un trabajo que les haga pasar el día,
pues los jubilados son la historia de lo que fue.

Ni siquiera sueñan los sueños burgueses
porque saben que los burgueses despachan
lejos de aquí, donde no puedan vernos.
Sueñan sensatamente.
No son como los locos que quisieran verte desnuda
para tatuarte el cuerpo con sus historias.
No son como los que quieren cambiar de mujer
en una noche de alcohol
o cambiar de República en una elección,
de planeta en una noche de rock.

¿Qué sabe de la vida un poeta briago
perdido en un antro de Nayarit?

Bailas,
porque ya presiento que no sabes otra cosa,
ahora con el otro que quisiera ver muerto.

Pero ya no éres tú sino la otra,
gemelas de la moda,
y ya no sé quién éres.
A lo mejor un anuncio conceptual de ropa Inn,
pero no importa porque tengo visión de rayos X
y puedo perforar tu alma.
Si te pudiera ubicar,
porque en el tumulto ya no éres tú
sino la otra
y las otras,
y las muchas otras,
éres la mujer en masa
y no sirven mis rayos X
para tamaña hazaña.

No sé si la tierra se relacione
con tu vagina, con tus vaginas,
yo nada más aspiro a un clítoris
y a un humilde orgasmo femenino.

No aspiro a más que una noche
para recordar asido a un árbol.

Si supieras que me inspiré en tí
y te escribí un poema.

Pero esta es la noche del antro
y le disparo una chela a la mesera
para que sienta lo que es humillarse
ante una güera como ella.

Ya no quiero bailar
porque pasé a mirarte en la bola
y volteaste como si nada
como si mi casi orgasmo no valiera nada
para esa Diosa de los muchos brazos
y las muchas piernas.


* * *


Estoy en otro rincón del antro
y quisiera olerte pero sólo me llega
un aliento de bugambilias que no hay por aquí,
entonces éres tú,
mujer de desodorantes de bola,
y quisiera lamer tus axilas con sabor a antitranspirantes
y feromonas
pero sólo me dejas un viento de Nayarit.

Después de todo sólo soy una sombra bailarina
en tu antro de todos los días.
Medio litro de tequila,
¿qué más quieres como muestra de amor?

* * *

En el antro perdí a mi amor,
por eso no pases por ahí, poeta,
porque me duele.
Vámonos mejor a la playa,
a un putero, a un table dance,
pero no pases por el antro porque me duele.


* * *

Tu sigues bailando sola
con tu chela, con tu tequila
o con quién sabe qué madres.

Es el antro.
Te bañas con el mismo sudor del techo,
sintiendo que el NRDA te lo permite.
Esa agua es de tu clase.
Finalmente éres lo mismo: agua en el techo,
sudor de los que bailan igual a tí:
mounstruos de las mil manos y las mil cabezas.

Crees en el criterio del hampón de la puerta
que me dejó entrar porque traía contraseña
y unos cuantos pesos a su discernir.

Soy un espía del paria,
del negro que murió en New Orleans
durante el huracán Katrina,
del iraki que revoluciona Irak,
del palestino que resiste al capricho yanqui,
de los indignados de España
o los que despiertan en la primavera mundial,
de los que no entran al antro por el NRDA,
sólo porque me alcanza para una cubeta de chelas
como a tí.


* * *

En el antro hay un lago donde se ahogan las doncellas
que se sientan en las banquetas
a esperar el amor.
Donde dejan su himen las mismas doncellas
y sus músculos especializados para el amor.
¿Quién diría que lo peor de las doncellas
es lo mejor para el caballero?
¿Qué lo que discrimina el cocinero de las pollas
es el paraíso del amor para los pollos?

Pero no éres polla sino doncella,
Diosa de los muchos brazos
y las muchas piernas:
¿he de deber diez vidas para merecerte?

* * *

En el antro es quince de septiembre,
el pinche vecino me presume su calibre 45,
le voy a traer la industria completa de las armas
para agujerearlo y
para que se deje de mamadas.

* * *

¿Qué importa más:
tus labios cubiertos por la crema del disgusto
o por el lápiz labial del enojo,
o el juez que me quiere condenar
por haber matado a diez vecinos con la imaginación?

* * *

¿Éres tú la fresa
o yo el rebelde?,
¿o somos una imagen invertida
en un espejo de lo que puede ser
esta danza de apareamiento?

Yo soy la presa que haz de devorar.
¡Cómeme Diosa de los muchos brazos
y las muchas piernas!
Ya no me importa nada,
sólo el hambre de tus tres bocas.

* * *

Parece que llevo una vida aquí
en la cubeta de cervezas.
Parece que nací
en el antro.

Aunque mis recuerdos guardan
a muchos antros negados,
como mujeres que dicen no
y cierran sus piernas,
como cielos callados,
como paraísos sin llave.

¡Déjame entrar, pendejo!

Pero creo que fue mejor,
al fin de cuentas el antro
no es la gran cosa.
Ni siquiera llega a Arca de Noé
o Basílica de Guadalupe.

Es más bien la nave de los desconsolados,
los que buscan parir una buena noche
aunque no lleguen a amar
que es el más alto grado de un antrista:
llevarse a la cama a una mujer desconocida y bella.

* * *

¡Qué chingue a su madre el corazón!
Sigo chupando de todo y te invito a vaciar el pomo,
pero se nos acaban las guarniciones
y los que dicen ser mis amigos no aflojan.

¿Qué soy ahora, el sapo cantador
o el padre de las nueve musas?
No importa
porque el dinero es un plástico
que responde con el poder de mi firma,
pero, ¿mañana?
Mañana
es un truco de mago.
Mañana
es una chaqueta del mimo.
Somos parte de una película de Chaplin.

Ya se acabó el chupe:
así es el pinche antro...








Flor de cristales coloreados
o caleidoscopio de electrones
o caos de pixeles encendidos
o, o, o...

A Belinda

Be, be linda,
your is a flower of coloring glasses,
your skin is a peach,
un durazno de olores prometidos.

Ponte linda,
be, be linda,
be, be linda.

Dreaming your soul,
que me devora la leche de tu vientre.
¿What speak the tales of trees?
Be, be linda,
be, be linda.

Ofrece la ternura de tus jóvenes mentiras
in the power of sun
casi, casi como amaneceres de ilusión.

Your is the same what Erato,
lírica del ardor en la entrepierna
que va naciendo
when the open your flowers.

Ponte linda,
be, be linda,
be, be linda.

Dreaming your soul,
que me devora la leche de tu vientre.
¿What speak the tales of trees?
Be, be linda,
be, be linda.

Coming ligthing to play
our lover machine.
Vente al rincón de la poesía lírica.

Coming to the next station
de este tren hacia ninguna parte
in to my soul.

Be, be linda,
your is a flower of coloring glasses,
your skin is a peach,
un durazno de olores prometidos.
be, be linda,
be, be linda,
be, be, linda.
Erato de flores.

Twitter: @belindapop




El Credo de Irán Castillo

Irán Castillo se encueró.

Una revista publica su dualidad
de plata y oscuridad
pero Irán Castillo cree
en su erotismo moderno
cuando leo en sus ojos que ha violado
su propia intimidad para darnos
pajarillos hambrientos envueltos
en su propia piel.

Irán Castillo se encueró.

Pero ya la queríamos con su imagen
de escuincla gomosa,
con su cara de latina amorosa,
ahora la desamos con la caída
de sus glúteos desnudos
y la mentira de sus aires de seductora
porque esa piel merece las mejores caricias
para un mujer que aprende a ser Diva.

Irán Castillo se encueró.

Ella cree en las mentiras de su vestuario
y nos cuenta al oído que ya dejó de ser niña
y ahora quiere que los hombres le declaremos
la guerra de la sangre, la batalla del fuego.

¿Hasta cuándo nos dejará mirar su alma
en los designios del deseo?

Irán Castillo se encueró
y cree que ya nos sedujo
pero sólo nos dió miel con abrojos,
carne de amor y odio de no poseerla.

Irán Castillo se encueró
y todos llegan a verla:
  • El que esté libre del deseo
que arroje los primeros versos.
Pero no somos tan puros
y te amamos y odiamos a la vez
mujer de electrones y pixeles,
¿éres de carne como nosotros
o debemos conformarnos con mirarte?
¿Qué te hace llorar?
¿También tienes hambre al mediodía?
¿Tienes un país qué soñar?
¿Qué les platicas a los hombres desnudos?

Irán Castillo se encueró
y responde con su cuerpo desnudo,
como la Eva de principios del nuevo milenio
ante un Adán multitudinario.

Ella cree que el mass media le dará lo que busca,
por eso ya no busca más.

Irán Castillo se encueró...


Twitter: @IranCastilloCom



La Puta más bella de Pino Suárez

Hermosa de tantas pecas extrañas,
bella de tanto aerobics
o bella porque naciste bella.

No sé tu origen ni tu clase social,
si lo haces por necesidad de dinero
o porque te gusta la verga extraña.
No sé nada de eso pero me gustas
y quisiera hacerte un hijo
para ver si hay un mejor país
con hijos nacidos de orgasmos simultáneos.
Si hay un mejor país con hijos
de poetas y de putas.

No hay más paraíso
que los quince minutos
que debo pagarte.
No hay más paraíso
que tus nalgas reguladas
por la oferta y la demanda
del rumbo y del padrote que te explota.

No hay eternidad
ni existe el amor en tus besos,
como no existe en las calles
de esta ciudad tomada por el asalto
de las fuerzas del dominio.
Por lo tanto ni te prometo ni me prometes
ni amor
ni eternidad
ni besos.
Bella puta de Pino Suárez.
A lo mejor es mejor
que la mujer de vestido blanco
y eternidad en sus mentiras
y amor sin cumplir en sus palabras
quietas...

No tenemos palabras que decirnos
ni discursos de la moral
y los principios esculpidos
en las tablas de la ley
delos Moisés de saco y corbata
con su panza satisfecha
y las verijas confundidas.
No hay un palacio
para poetas y para putas
ni para las musas del nuevo milenio,
pero las calles son nuestras
bella puta de Pino Suárez.







Sueños de Porno Star

Sueña, sueña Porno Star
que te columpias de los cuernos de la Luna,
que te pinto en un mural
o en un grafitti
y que todos aman tu entrepierna.

La Porno Star sueña que sus amantes son millonarios
y sólo son roomates de su vecindario
que la asuelan con vergas gigantescas
a las que enfrenta con lubricantes de la fama
con piernas abiertas como alas de vampiresa.

La Porno Star sueña que la alfombra roja
del Hollywood que la recibe
es lo mejor que puede conseguir
una muchacha bella que
se escapa joven de la casa de sus padres,
pues los contratos millonarios
en las superproducciones
son para muchachas judías y europeas.
Sueña, sueña Porno Star
que te columpias de los cuernos de la Luna,
que te pinto en un mural
o en un grafitti
y que todos aman tu entrepierna.

Hay un vecino que cree que es estudiante de teatro,
mientras estoy enculado con su cintura,
debe varios meses de renta
pero hace el casting para nuevas
películas tres equis
e inventa nuevas cochinadas para la masturbación.

Así ha liberado a muchos traumados
y ha traumado a varios liberados
pero sigue soñando con vivir
en un rancho rodeada de los tres cochinitos,
el gallo Claudio y unas vacas para el matadero.
O cuando menos que un príncipe la rescate
y se la lleve a un palacio de ensueño.

Sueña, sueña Porno Star
que te columpias de los cuernos de la Luna,
que te pinto en un mural
o en un grafitti
y que todos aman tu entrepierna.

La Porno Star sueña que Internet
está a sus pies y que sus followers
de Twitter están de acuerdo
con sus cochinadas,
pero hay un complot de Al-Qaeda
en su contra donde el ciberbullyng iniciará
con un rumor que dice que es amante
del Presidente en turno
y que cobra en el Capitolio
una beca millonaria.

Sueña, sueña Porno Star
que te columpias de los cuernos de la Luna,
que te pinto en un mural
o en un grafitti
y que todos aman tu entrepierna.






Carta Épica a Katy Perry
Con motivo de un videoclip del 2012

No quisiera ver una mujer tan sabrosa
en un campo de batalla,
bombardeado con granadas
y droides
detrás de una fila de tanques criminales,
mientras aplicas
la tierra arrasada en mi contra
y contra mi pueblo.

No quisiera ver a Katy Perry
en un campo de batalla
cantando a favor de sus marines
y con su uniforme mojado,
tan sabrosa.
Pero ahí estabas Katy Perry
bajo tu bandera bailando y cantando la guerra
como una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No es el mejor ánimo para ir a la guerra
el huir de quién te lastima.

Porque ir a la guerra no es un juego
para las muchachas ricas ni cantantes bellas.
Sin embargo avanzabas con tu tropa simulada
en un escenario de guerra
contra quién sabe quién.

¿Por qué no sigues cantando
a que enamoras alienígenas?
¿O que te vas de farra
un viernes en la noche?

Pero ahí estabas Katy Perry
bajo tu bandera bailando y cantando la guerra
como una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No es el mejor ánimo para ir a la guerra
el huir de quién te lastima.

Pero si quieres pelear conmigo,
hazlo entre las sábanas
y mátame a besos.
Calíope de los ejércitos.
Musa de la guerra.
Haré los mejores protocolos
del enfrentamiento
y le platicaré al destino
del sabor de tu saliva
del olor de tu entrepierna.

Te voy a derrotar lamiendo tu piel
como jauría de perros de presa,
hasta que entre orgasmos
firmemos un armisticio,
donde juraremos acabarnos
mutuamente a caricias.

No quisiera ver a Katy Perry
en un campo de batalla
cantando a favor de sus marines
y con su uniforme mojado,
tan sabrosa.

Pero ahí estabas Katy Perry
bajo tu bandera bailando y cantando la guerra
como una Calíope de estallidos y con el corazón roto.
No es el mejor ánimo para ir a la guerra
el huir de quién te lastima.

Twitter: @katyperry



Guía para hacer maldades en Twitter
o dichos populares mexicanos modificados
para tuitear a la SuperStar
A la traviesa Lady Gaga

El buen poeta por su casa empieza1...

El que a buena Lady Gaga se arrima
buena sombra le cobija2...

La que nace para Lady Gaga
no sale de la monster fame3...

El que nace para poeta
del cielo le caen las hojas4...

No hay mal que por Lady Gaga
no venga5...

El poeta por la boca muere6...

Crea a Lady Gaga y échate a dormir7...

Poeta viejo hacer mejor caldo8...

Poetas los cerros y reverdecen9...

Más vale una Lady Gaga en mano
que cientos volando10...

No sufras por poetas ajenos11...

Para dos que se quieren bien,
con que coma el poeta basta12...

Para muestra con una Lady Gaga basta13...

Entre más conozco a la gente más quiero a mi poeta14...

Al mal poeta buena cara15...

Quién mucho abarca, poca Lady Gaga aprieta16...

En casa del poeta, ningún Romancero Gitano17...

Para un gran poeta, gran poeta y medio18...

A falta de Lady Gaga, buenos son los poetas19...

A palabras necias, oídos de poetas20...

Al ojo de Lady Gaga engorda el poeta21...

Poeta que ladra no muerde22...

A cada Lady Gaga, le llega su capillita23...

Al buen poeta, pocas palabras24...

En todas partes se cuecen Ladies Gaga25...

Poeta prevenido vale por dos26...

Más vale Lady Gaga que fuerza27...



Dichos originales:
  1. El buen juez por su casa empieza.
  2. El que a buen árbol se arrima, buena sombra lo cobija.
  3. El que nace para maceta no sale del corredor.
  4. El que nace para tamal del cielo le caen las hojas.
  5. No hay mal que por bien no venga.
  6. El pez por la boca muere.
  7. Crea fama y échate a dormir.
  8. Gallina vieja hace mejor caldo.
  9. Viejos los cerros y reverdecen.
  10. Más vale pájaro en mano que cientos volando.
  11. No sufras por males ajenos.
  12. Para dos que se quieren bien, con uno que coma basta.
  13. Para muestra con un botón basta.
  14. Entre más conozco a la gente más quiero a mi perro.
  15. Al mal tiempo buena cara.
  16. Quién mucho abarca poco aprieta.
  17. En casa del herrero, azadón de palo.
  18. Para un cabrón, cabrón y medio.
  19. A falta de pan, buenas son las tortillas.
  20. A palabras necias, oídos sordos.
  21. Al ojo del amo, engorda el caballo.
  22. Perro que ladra no muerde.
  23. A cada santo le llega su capillita.
  24. Al buen entendedor pocas palabras.
  25. En todas partes se cuecen habas.
  26. Hombre prevenido vale por dos.
  27. Más vale maña que fuerza.

Twitter: @ladygaga




Entre fantasías te veas
A Kristen Stewart, la princesa de Hollywood
de principios del nuevo milenio

Ya sé que casi todo te encabrona,
sobre todo que te digan princesa de cuento,
Melpómene de un Hollywood de sueños,
maquinaria para hacer creer en magia
a quién no mira más allá de la materia.

Pero te pregunto, joven deliciosa de los cabellos de cuervo,
¿no sería mágico para una mujer u hombre
del año 1800 el volar en un avión a Europa?
Dirás: “no es magia es ciencia
y en mi América republicana
no existieron jamás las princesas.”

Para los que se ocultan detrás de la ciencia
todo lo demás es magia o fantasía,
pues asi como el hombre o mujer de 1800
ignoró los principios de los aviones,
así la ciencia ignora los principios de la magia
y todo lo califica de superstición o fantasía,
pensamiento infantil, mentiras de madre,
cursilerías de escritor aunque sean terroríficas.

Pero como Melpómene cobras mejor
que una princesa europea,
te vistes mejor que una princesa europea,
comes mejor que una princesa europea,
eres más famosa que una princesa europea,
si le sigo así tendré que llamarte La Reina,
sí: La Reina de los jóvenes de América,
que ahora sueñan con ser hombres lobo
para seducirte
o cuando menos vampiros
para desposarte,
y, ya jodidos, mounstruo gigante
o cazador
para que los peles.
Para una muchacha pobre de Europa,
Latinoamérica o África,
Holywood será siempre mágico
y para ellas hasta tus cuentas en el banco
siempre serán como de fantasía.

Por eso no debe encabronarte
lo que provocas con lo que actúas y cuentas,
para eso te pagan, para hacernos soñar,
Melpómone de la fantasía negra.

Aunque te encabrones, tu nariz me excita,
tus gestos acorralan mi sexualidad
en un callejón sin salida:
un río negro rodeado de llamas.

A lo mejor para tí sólo es actuación enajenada,
como ponerte una botarga que al rato la tiras,
y a lo mejor te cansa como todo trabajo enajenado,
pero déjame decirte, obrera de la luz,
hay magia también en lo que haces.

Por eso has crecido como Musa del Nuevo Milenio
en la tragedia de una joven actriz
que no acepta ser devorada por la fama y los clichés.
Melpómone encendida,
Melpómone quemante...







La joven de 23 años con mirada de futuro

A Camila Vallejo

Marcha, marcha Camila Vallejo
a un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por tus palabras en las Redes,
por tu corazón de terciopelo rojo.

Son tus manos las palomas al vuelo
que espera tu pueblo.
Son tus piercing y aretes tribales
los que adora la manada.

No es porque retrates bien en la portada,
ni porque alegres el video con tu sonrisa irónica,
tus labios mediáticos, tus frases tuiteras,
sino porque hablas bien el lenguaje de los pueblos,
con esa cara de escuincla traviesa y mundana,
de híbrida entre Europa y Latinoamérica,
porque de tu boca solo se elevan
los papalotes de las ideas y las esperanzas.

Porque eso éres: la Musa Roja
que deliran todos los pueblos,
pues si no has de salvar a Chile
ya me salvaste a mí.

Marcha, marcha Camila Vallejo
a un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por tus palabras en las Redes,
por tu corazón de terciopelo rojo.

Tienes eso que no tienen las vampiras de Estados Unidos,
tienes un pueblo por el qué luchar,
un mejor país por el que peleas.

La Musa Roja sólo puede ser así:
en parte Rosa de Luxemburgo,
en parte “La Pasionaria”,
en parte Tania “la guerrillera”,
en parte Marilyn Monroe,
en parte tierra cobre salitre sol,
en parte risa viento lluvia madera,
en parte ternura fuego crines.

Marcha, marcha Camila Vallejo
a un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por tus palabras en las Redes,
por tu corazón de terciopelo rojo.

Musa musa roja roja
no pierdas jamás el ímpetu
que te mueve
pues no sólo cosecharás amor
o entrevistas
cocteles celebrities la moda,
eso por lo que sueñan muchas jóvenes
de tu camada,
sino porque, dirigenta de pájaros al vuelo,
tendrás en un puño la historia
de Sudamérica, que siempre se escribió
con el rojo de la sangre,
que siempre le dió al mundo una llama:
la de Bolívar y el Che, la de Sandino
y Allende,
la llama que recoges ahora tú
y la que portarán tus hijos.

Marcha, marcha Camila Vallejo
a un futuro que anuncias en tus ojos de jade,
en tu pancarta mojada por el sudor de tus manos,
por tus palabras en las Redes,
por tu corazón de terciopelo rojo,
Podemos cambiar el mundo...



Camila Vallejo en la red
Twitter: Camila Vallejo